Стихи Александра Лапина

Лапин Александр Николаевич 19.01.1958 года рождения. Полковник медицинской службы запаса.

СЛЕПКИ ПАМЯТИ.

20-ти летию вывода.

Я с ним долго служил,
Все два года войны,
И почти перед самой заменой
Пулемётчик в горах
Весь наш взвод положил,
Мне же пулей
Разбило колено.

Думал я, повезло
Только мне одному.
Но так, видимо, Богу в угоду
Или чёрту назло -
Нам двоим повезло.
Он и я. С полнокровного взвода.

Он мне другом не был,
Он мне был, как и все -
Боевой сослуживец и только.
Строем сзади ходил,
За другим столом ел,
Да и спал где-то
Аж за три койки.

Он синел и хрипел,
И в глазах пелена.
Думал я: «Не жилец!»
Но не бросишь...
Только он оживел:
«Дай попить, старшина!»
«Ты, солдат, молодец,
Раз пить просишь!»

Значит, оба живём!
И дойдём до своих.
А уж там не помрём -
Это точно!
Нам один лишь подъём
Одолеть на двоих.
Там, за сопкой, застава.
И точка!

Трудно шли. Тяжко шли,
А точнее ползли
В адском мареве
Скал Гиндукуша.
А потом нас вертушки
В медбат увезли,
Где спасли лекаря наши души.

Бой я не вспоминал,
Только изредка сон
Мне кошмарил и душу, и разум.
Встречи с ним всё же ждал,
Мне запомнился он
Белобрысым, худым и чумазым.

Я на встречах нигде
Никогда не бывал.
Мне и не с кем-то
Было встречаться.
Каждый год лишь
Убитый свой взвод поминал,
И, подвыпив, мог крепко ругаться.

Отлистал календарь
Чередой двадцать лет.
Жил я только делами своими.
Но какой то писатель
В одной из газет
Мне напомнил знакомое имя.

Поезд мчит меня в ночь,
Жду с волненьем рассвет.
Мы проездом назначили встречу.
Раскурил третью пачку
Простых сигарет.
Пульс ритмичен,
Как выстрел картечью.

Вот безлюдный перрон.
Три минуты всего
Нам для встречи.
Не так уж и слишком.
Я ищу, где же он?
Я же помню его:
Белобрысый, худющий мальчишка.

Только нет паренька.
Лишь мужчина, и тот,
Посмотрев на меня
Беглым взглядом,
В предрассветной тиши
Вдоль вагонов идёт.
Я же чувствую: он где-то рядом.

Покачнулся перрон.
Проводник заворчал:
«Что стоишь, или ехать не надо?!»
Я не вспомнил его.
Он меня не узнал.
Мы ж не те! Вот какая досада!

Мы ж не те!
Нас года изменили во всём,
Только память живой галереей
Нам оставила слепки
Прошедших времён
Мы, естественно,
В них не старели.

И неслись за окном
Золотые поля.
Жизнь не встала, она продолжалась.
Продолжала крутиться
Планета Земля.
В нашей встрече
Она не нуждалась.

ЦИНКОВЫЕ МАЛЬЧИКИ.

Ответ на книгу про афганскую войну, которая была написана автором, не побывавшим на войне.

Я родом из Афгана,
Замешан на крови.
Внук русского Ивана,
Отважный шурави.
Я возрастом под двадцать,
И мне же тридцать пять.
Мне не в кого влюбляться,
Мне есть, в кого стрелять.

Я ближним нёс свободу,
Как шумно, напрямик
Живительную воду
В пески несёт арык.
Зла от меня не ведал,
Кто мирный сеял хлеб
И кто друзей не предал
За банковский билет.

Не я в войне нуждался -
Катись она ко всем...
Войною наслаждался
Заморский «дядя Сэм».
Я кровью мазал скалы,
Зубами грыз песок.
И смерть не раз дышала
Мне в стриженый висок.

Припев:
Хлебнул я лиха много,
Увидел кое–что.
И понял, верить в бога,
Так верить ни во что.
Я верил в жизнь и в друга,
Да в отчее крыльцо.
Под вой свинцовой вьюги
Смертям плевал в лицо.

Я не порочил праха
И не ломал креста,
Исламского Аллаха,
Еврейского Христа.
За что теперь склоняют?
Покоя не дают!
Порочных восхваляют,
Меня жестоко бьют.

Ну, вы, писаки, «с…судьи»,
Не надоело ль вам
Кроить чужие судьбы
Считать по головам?!
Хотите ль не хотите,
Но мы совсем не те,
Которых вы плодите
В бумажной суете.

Живьём нас в цинк кладёте,
Злой клеите «оскал».
Себе же гимн поёте
Смертями среди скал.
Не вам судить героев!
Вам это не дано.
Оставить нас в покое
Пора уже давно.

Припев:
Я родом из Европы.
Мой прах по всей земле.
Пол мира я протопал
Не по своей вине.
Я родом из Афгана,
Всегда готовый в бой,
Внук русского Ивана,
Не терпящий обмана,
С достойною судьбой.

1989г.

БАЛЛАДА О ГВОЗДИКАХ.

Событиям на Кавказе, прошлым и настоящим, посвящается. Ничего не придумал - сюжет увидел в реальной жизни.

Цветочный базар за Финляндским вокзалом,
Алеют гвоздики в свечах за стеклом.
Тепличных цветов той весной было мало,
С Кавказа везли же несметным числом.

Гвоздики, гвоздики – цветы без сезона.
Цветы для любимых, друзей и родных.
Цветы к юбилеям, цветы к похоронам.
И чётное – мёртвым, нечёт – для живых.

Оттенки любые – поярче, помягче.
Красны, будто кровь, и белы, словно снег.
Раскраской играют, смеются и плачут
Цветы, как живой и чудной человек.

К прохожим воздав власозлатые руки,
Торговцы кричат, предлагая товар.
Работа трудна – здесь не место для скуки.
Таков у вокзала цветочный базар.

Среди пестроты зимней оранжереи
В вуали, окрашенной в траурный цвет,
Дыханием пальчики женщина греет,
Цветы выбирая в огромный букет.

Небритый торговец в добротной дубленке,
В улыбке раскрыв позолоченный рот,
С гортанным восторгом, в хрустящей клеёнке
Той женщине крупный букет подаёт.

Огромный букет, а цветы цвета крови
Горячей рекой растеклись по рукам.
По пальцам, которые жали до боли
Быть может курок у себя где-то «там».

«Бери, дорогая, почти за бесплатно.
Всего полтора лишь каких-то рубля.
А праздник пройдёт – приноси их обратно.
Ну-ну, не сердись. Пошутил просто я!»

И та отвечает: «Я вам заплатила
Уж цену, что, кажется, нет и ценней.
Солдата, сынка, на Кавказе убило,
И память сегодня ему – сорок дней».

Торговец на миг погасил свои зубы.
Но вновь полился лучезарный поток.
Сказал: «Дорогая, я жадным не буду.
Лишь рубль с тебя попрошу за цветок.

Ну что же ты, женщина, тянешь с ответом?
Бери же, бери, помни гордый Кавказ…»
«Спасибо, спасибо хотя бы на этом...» -
Сказала печально, и – слезы из глаз.

Гвоздики, гвоздики - цветы цвета крови…

1994г.

ТРЕТЬЯ ПЕСНЯ ЗАМЕНЩИКОВ.

Из Чечни.

Ни строчки больше о войне,
Ни слова, ни полслова.
О той войне, что снится мне
Уж ночь какую снова.
Воображение мое
Нещадно будоражит
Экстаз угаснувших боев
В болезненном коллаже.
Ни строчки больше о войне,
Ни слова, ни полслова.
Где нас по мизерной цене
К чертям продали снова.
Жуть той коммерческой войны,
Бред страшных парадоксов
В поту холодном топит сны,
Постель взбивает косо.
Как притяжение земли,
Война цепляет крепко.
Но для души - в кошмарах сны,
Как наркоты таблетка.
И нет спасения от снов,
Пропитанных войною.
И нет уже проклятий слов.
И нет душе покоя.
И не избавиться никак
От этой липкой жути,
Коль телерепортерский брак,
Как капли скользкой ртути,
То так, то сяк, то тут, то там,
Хоть не смотри, не слушай,
Из телерадиопрограмм
Скользят отравой в душу.
С телеэкрана каждый час
Одна и та же фраза:
«В посты стреляли двадцать раз,
Из них четыре раза…»
И все один и тот же счет:
(Статистика без сбоя)
«…Четверо ранено, а вот
Убитых только трое…»
Но каждодневный самолёт
С печалью бортовою,
Усемерив двухсотый счёт,
Увозит нас с тобою.
Обидно, право, умереть
От выпущенной пули
Рукой врага, но пулей ведь
Отлитой в русской Туле.
И спорят нефтебогачи
Свой спор, скрепляя кровью
Тех, кто воюет и молчит,
А это – мы с тобою.
А что сказать? Уж слов и нет?
Да нам не дали слова!
И ускоряет страшный бег
Конвейер смерти снова.
И судит нас и ту войну,
Кто не имеет права
Судить людей, судить страну.
Ни слева и ни справа.
Кто верещит на разный лад,
Глуша мольбы и стоны,
И кто с меня сорвать бы рад
Священные погоны.
Кто сыплет строчечной горой
О новых «Робин Гудах».
И вот бандит – уже герой
В газетных пересудах.
А я – развенчанный герой,
Я никому не нужен.
И пьяный бред военный мой
Мою лишь треплет душу.
Никто не скажет мне: «Прости,
Мы не правы с тобою…»
И лишь могильные кресты
Вороньих пятен стоят.
И белый снег на чернь земли –
Холмов могильных порошь.
А там, в земле, и я, и ты
Закопаны давно уж.

Ни строчки больше о войне…

Шали-Ростов-Оренбург, 1995-1996гг.

СОЛДАТСКАЯ ПЕСНЯ.

Скажите, есть ли человек в России,
Который бы не слышал, как поют солдаты?
Скажите, есть ли где такая сила,
Как песня? Вспомните когда-то,
Когда вы были сорванцами,
Не вы ли мчались к перекрёстку,
Где рота шла, и вы ей подпевали,
Босые и вихрастые подростки.

Скажите, есть ли человек в России,
Который бы не слышал, как поют солдаты
Ту песню, что в сердцах носили
Всю жизнь, услышав раз когда–то,
В далекой юности безбрежной
Мотив простой, но жизни полный.
То вдруг суровый или нежный,
То в хор звучащий, то безмолвный?!

И сквозь войну по горным кручам,
Сквозь боль, сквозь смерть несли мы песню.
И лейтмотив, до боли жгучий,
Давал нам жизнь, крепил нас, если
Мы в строчках душу изливали,
Любили, верили, хотели.
От самых близких письма ждали.
О самом близком в песнях пели.

И что не выразить словами,
Не написать в томах бумажных,
Мы в песнях рассказали сами.
Мы пели про друзей отважных,
И про трусливых тоже. Пели
Про все, про то, что наболело,
Как много выразить сумели
В коротких строчках неумелых.
Не может жить солдат без песни,
Ни в дни войны, ни в мирных буднях.
Пусть птицей рвётся в поднебесье
У запевалы голос чудный.
И жизнь становится спокойней.
И мирно спят в кроватках дети.
И люди смогут жить достойней
На нашей горестной планете.

1984–1989гг.

ШАЛИНСКАЯ РАПСОДИЯ.


1. С гор Кавказских свежий ветер
На крыле принёс орлином,
И поведал на рассвете
Всем печальную былину.
На войне чеченской страшно!
Смерть безжалостно лютует.
То страна большая наша
Здесь сама с собой воюет.
И сцепились в мёртвой схватке
Два одной страны народа.
Хмур Казбек, земле не сладко.
Опечалилась природа.
Шёл кровавый, шёл проклятый,
Полный смерти и разрухи,
Страшный 95-й
Год народной горькой муки.
И теперь, где было небо
Всем доступно, всем едино,
Где одним кормили хлебом
Гор детей, детей долины,
Шли бои. И бились братья
Меж собой и без идеи.
И Аргунские закаты
Платье траура надели.
Добрый, храбрый русский парень.
Гордый, злой чеченский воин.
Кто кого смертельней ранит,
Кто сильней потом застонет.

2. Когда ночной туман окутал
Прохладой горные ущелья,
Ушла на «дело» разведгруппа,
У Бога испросив прощенья.
Бесшумно по «долине смерти»
Вглубь, за шалинскую «учебку»,
Ушла, растаяв в лунном свете.
Ушла на трудную разведку.
Их было мало. Все славяне.
Но уж прошли огонь и воду.
Ушли южане, северяне
Служить России и народу.
И было всё почти как надо.
И было всё почти успешно,
Но мусульманская засада
Ночь превратила в ад кромешный.
Все полегли, один остался
Стонать в траве под звёздным небом.
И света звёзд солдат касался
Своим лицом бескровно бледным.
Врагу досталось тоже крепко.
И там один лишь был удачлив.
Но по закону злобных предков
Он должен мстить, а это значит
Добить беспомощного парня.
Аллах могуч, аллах всевышен!
Стрелять ему мешал кустарник,
Да и запас патронов вышел.
Он, истекая горлом кровью,
К тому пополз, едва дышал.
И вот над русскою душою
Завис оточенный кинжал.
Но вздрогнув в зыбком лунном свете,
Застыл сверкающий металл.
Чечен в сереющем рассвете
Лицо знакомое узнал.
И чередой воспоминаний
Прошли афганские бои.
Спецназ, ущелье. Он же ранен.
И далеко ещё свои.
Спасенья нет. Почти сцепилось
Душманов плотное кольцо.
Открыл глаза. Над ним склонилось
Вот это ж русское лицо.
«Расул, браток. Стони потише.
Ты жив, какое счастье, брат!»
«Оставь меня, спасайся, Миша...»
«Нет, дотащу тебя назад.»
Сказал, взвалил и обливаясь
Кровавым потом своих ран,
Понёс, о камни спотыкаясь,
От страшной мести мусульман.
И вот теперь чеченец должен
Убить его – таков закон.
Аллах могуч, Аллах всё может!
«Убей!» - повелевает он.
Но хоть Аллах и всемогущий,
Душа солдатская сильней.
Но голос кровной мести пуще
Диктует властное: «Убей!
Пока ты жив, ты раб ислама!
Ты прав, ты свят, и ты герой!»
Но рвут на части тело раны
Те, что нанёс афганский бой.
Ислам гласит, что мстить он должен
Покуда жив, но как же быть?
Не может он, никак не может
Солдата русского убить.
Но выход есть. Всего мгновенье
Решался он, почти не ждал.
С улыбкой удовлетворенья
Вонзил в себя же свой кинжал.
Беззвучно, гордо умирая
В тиши рассветной слышал он:
«Расул, браток, до встречи в рае...»
И тихий, долгий, тяжкий стон.
Наутро вышла разведрота
На место, где был бой ночной.
И их двоих увидел кто-то.
Лежат, обнявшись меж собой.

3. О люди, люди! Сколько можно
Творить в стране кровавый пир!?
Разрушить мир совсем не сложно.
Так тяжело построить мир!
Неужто разум помутился
В большой стране почти у всех?!
Чтоб мир в Россию возвратился,
На душу не берите грех!

1995г. Чечня.

РАЗГОВОР С ДЕДОМ.

Посвящается моему деду Павлу, старому солдату.

Я стою у могилы героев,
Теплый май в небо брызжет листвой.
Дед, я не был на фронте с тобою,
Но я тоже свой выдержал бой.

Ты под звуки военного марша
Не пройдешь в ветеранском строю.
Поредела, дед, гвардия ваша.
Время летопись вяжет свою.

Очень много безвестных героев
Схоронили в нескошенной ржи.
Впрочем, много списалось войною
Малодушия, подлости, лжи.

Ты прошел, дед, кровавое пекло,
Ты познал адский ужас войны,
Но в тебе вера в жизнь не поблекла.
И таким дед, как ты, нет цены!

Ты награды свои не наденешь,
На которых звезда – каплей кровь.
На вопрос твой бы: «Внук, что ты ценишь?»
Я б ответил: «К России любовь!»

И проверила внуков на деле
Беспощадная к жизни война.
Был бы жив ты, с тобой бы надели
Ты – свои, я – свои ордена.

Я прошел, дед, кровавое пекло,
На себе испытал я войну.
И во мне вера в жизнь не померкла,
Твердо знаю я жизни цену.

Верь, старик, мы достойная смена!
Чашу горя испили до дна.
Разреши, дед, на праздник надену
Со своими твои ордена.

1987г.

Благодарю автора, Александра Лапина, за участие в нашем проекте.



Rambler's Top100