Стихи Михаила Шелехова

ОСЕНЬ В ПЕСКАХ.

Багрянец и синие тени легли
По золоту Афганистана…
Как будто застлали песок журавли
Печальным холстом Левитана.

И пишет с картинки Россию душа
В тетрадку начального класса,
Где падают клены, огнем ворожа,
В речушку вороньего глаза.

Когда зарываешься в горечь скалы,
Пропахшую утренним боем,
А в небе, как черные звезды, орлы
Чеканно стоят над судьбою,

Тяжелое дело свое исполняй…
А в небе помогут «вертушки»!
И знай, что тебя, заклиная, как сталь,
На Волге охрипли кукушки.

Чтоб ты не влюбился в осенний песок
И болью, бездонной, как порох,
Не в этой глуши зачарованной лег,
А в русый березовый ворох!

Ведь смотрят на солнце орлы потому,
Что, глядя на землю, - ослепли…
А юность горит – не сгорает в дыму
Рябиновой кисточкой в пепле.

Как листья, змееныши вниз зашуршат,
Чуть ветку колючую тронешь…
Россия, прими золотой листопад,
Россия, ты любишь, ты помнишь!

Когда мы ложимся в студеную ночь,
Судьбу намотавши на траки,
А в небе созвездий не кончился дождь –
Затем, что жестоки атаки…

ЗАПОВЕДЬ ПУСТЫНИ.

Когда полцарства и ржаную корку,
И магазин патронов – пополам,
И от жары готовы есть махорку,
А писем в бой никто не пишет нам.

Когда в атаку мы идем в кроссовках,
И нам на визги моды наплевать!
Лишь потому, что в сапогах неловко
В броске кинжальном – скалы штурмовать,

Когда стреляют правнуки «катюши»,
И по пятам обстрела мы идем,
И не поем –«спасите наши души!»,
А что-то из Есенина поем,

Когда колотят нас в каменоломне!
И – в «крест» и в «Бога» мы даем огня,
И если живы – потому, что помнят
Тебя, сосед, и может быть – меня,

Когда незнамо чьею кровью залит…
И – после боя будем отмывать,
Храни тебя Отечество, товарищ,
Которое забыл поцеловать!

Когда пылает небо в рукопашной,
И вертолет висит на волоске,
Храни тебя – распутица и пашня,
Что дремлет в сердце, в красном уголке!

ХИРУРГИЯ.

(Письмо из госпиталя)

Дайте Родину хоть контрабандой!
Привезите мне лист лопушиный,
Зачерпните стеклянною банкой
Самой жгучей, как юность, рябины.

Я лежу в полевой хирургии,
И стоит у больничного входа
Тихий ангел далекой России
В ароматах карболки и йода.

Я болею вторую неделю,
Я тоской свою душу мотаю…
Привезите любую Расею,
Я в ней гордую Русь угадаю!

Привезите мне бедную лужу
И блаженный кусок чернозема,
И кузнечика кроткую душу,
И окно материнского дома.

Я воронье гнездо нахлобучу,
Я в малину зароюсь – в лукошке…
Привезите мне серую тучу,
Привезите Россию в ладошке!

Я не знаю, что будет со мною,
Где я лягу, подбитый, душманом?
И сырая трава зверобоя
Не залижет жестокие раны…

Нас по свету мотает удача,
Только время назад оглянуться…
Я на веточку вербную плачу,
Я в Россию хочу окунуться!

Привезите Украйну и Север,
Где весною – светло и широко,
Белорусский заплаканный клевер
И приморье Владивостока.

Чтоб взошли соловьиные ночи,
Вместо ржавого солнца в зените,
Привезите мне серые очи,
Контрабандой вручите…

КЛЮКВА.

Тут спичек не надо! Здесь даст прикурить и песок.
Великая сушь зажигает тяжелые звезды.
И сердце солдата летит и летит в туесок,
Что Марья-царевна забыла у белой березы.

На влажную клюкву и сонную россыпь малин,
Где чуткие грузди стоят, как лосиное ухо…
И русская музыка трогает зыбь паутин,
Тревожного силой грибного таежного духа.

Где роскошью неба покрыта полей нищета
И нежно поют на Стотары глядящие волки.
И так тишина по России легка и чиста,
Что слышно, как падают в дальней Сибири иголки.

А в запахе ситном – такая хранящая дрожь,
Как будто бы он долетает в барханы пустыни,
Чтоб слышал солдат, как тоскует альпийская рожь
И древняя мати рыдает и помнит о сыне.

И, чутко прицелом в палящем краю поведя,
Ночной часовой в неожиданный шорох вглядится:
-Эй, стой, кто идет?! Переливчатым шагом дождя,
Белея и плача, и чиркая землю, как птица?

Но в желтых песках позабудет команду солдат
И яблоком горьким проглотит устав караула…
И Марья-царевна нежданно, как утренний сад,
К нему подойдет в напряженной тени саксаула.

- Что ищешь, сестрица? – он тихо вздохнет, как песок,
- За клюквой пришла… Уродила багряная клюква. –
И черные ягоды молча возьмет в туесок.
И красная влага окрасит печальную руку.

Так много рассыпали клюквы по дальним пескам!
Такая печаль… И уже поспевают черницы. –
И в ягодах алых понурится дикий бархан,
От горечи терпкой и слез медицинской сестрицы.

Благодарю Евгению Рой, приславшую нам эти стихи.



Rambler's Top100