Сайт "Автомат и гитара"

[Просто Путник]

Всем доброго времени суток. Скажите, пожалуйста, Ваше мнение об этих стихах.

***
Ты тоже хочешь белое платье,
Как у других невест,
Смотришь на них, потихонечку плачешь
И вспоминаешь лист…
Самый обычный тетрадный листочек,
Несколько слов на нём…
Каждое слово ставило точку
На жизни, где вы вдвоём.
На жизни, где вы с друзьями гуляли,
Где молоды и веселы,
Где ты примеряла подругам на зависть
Белое платье мечты…
Померила и отложила в сторонку,
Сказала: «Чуть-чуть подождём»
Ты просто не знала тогда, девчонка,
Что может не быть «потом».
А парня забрали, в «горячую точку»
Забросили, не спросив.
И в каждом письме считала ты строчки,
Которые он выводил.
Читала, считала дни до приезда,
Осталось совсем чуть-чуть.
Ты снова достала платье невесты,
Всю ночь не могла уснуть.
Считала минуты, секунды, вставала,
По дому ходила, пила,
Но что бы ни делала, всё представляла,
Как завтра обнимет тебя…
Обнял. Не любимый, а брат, утешая,
Что это ещё не конец,
И ты – симпатичная и молодая –
С другим пойдёшь под венец.
Ты долго поверить ещё не могла,
Что он уже не жених,
И белое платье-мечту берегла
Вовсе не для других…
Думаешь и потихонечку плачешь,
Глядя на ровный крест…
Не суждено тебе белое платье,
Как у других невест.

***
Вечер медленно превращается в ночь.
Ты его не увидишь, мой друг.
Не услышишь, как маленькая дочь
Закричит, тебя во сне увидев вдруг.

Она не знает, что значит «война»,
Не понимает слова «убит»,
Папа был с ней ещё вчера,
А теперь перед ней гранит.

На граните написаны тоже
Те слова, что понять не в силах,
Как же ей объяснить (о Боже!)
То, что папа Герой России?..

Что с врагами за родину дрался
(Кстати, как объяснить слово враг?)
И навек в тех горах остался.
Как сказать этой девочке? Как?!?

Мама ей не может рассказать
То, что папа не вернулся с войны,
Что его не нужно больше ждать
И не нужно больше верить в сны.

Дочь с надеждой смотрит на экран,
Иногда прикрыв глаза рукой:
Ей приснилось, что тебя увидит там,
А не на фото с чёрной полосой.

Ей так много нужно рассказать,
Посмотреть в глаза, услышать сердца стук,
Ей так хочется тебя обнять
И пойти гулять, не расцепляя рук.

Засыпает, сидя у экрана,
И несмело улыбается во сне:
Папа рядом, обнимает маму,
Говорит о будущей весне…

Только ночь проходит, и опять
Солнца луч разбудит по утру.
Дочка вспомнит сон и снова будет ждать,
Что придёшь ты к ней и наяву…

***

Двадцать лет. Это много ли? Мало?
Путь? А может, уже венец?
Двадцать лет – для кого-то конец,
Для кого-то жизни начало.
В восемнадцать ушёл на войну,
В двадцать лет стал Героем России,
Но твою Золотую Звезду,
Не колеблясь, другому вручили.
Не колеблясь, отдали тому,
Кто штаны протирал в столице,
Кто по сути не знал Чечню
И не видел, как смерть глумится.
Кто не слышал рвущего душу
Крика ночью: «Аллаху акбар»,
Кто на крови мальчишек навар
Получал, всё святое руша.
Генералу, который в уюте
Жил себе, изменяя жене,
И не думал, как ты: «А наступит
Новый день для всех нас на войне?»
И хотелось, чтоб он наступил,
Чтоб исполнилось ровно двадцать.
И ты Бога об этом просил,
А в России молилась мама…
И вчера всё же стукнуло двадцать,
А сегодня уже домой
Провожают цинк твои братья
Со словами: «Прости, родной».
Генерала поздравят с успехом
И вручат Золотую Звезду,
И не станут кому-то помехой
Непокинувшие высоту…

Двадцать лет. Это много ли? Мало?
Путь, а может, уже венец?
Двадцать лет – чьей-то жизни конец –
Для другого карьеры начало.

***

Нож по горлу – и недолог разговор.
Выстрел в спину – и опять упала жизнь.
Снова выстрел – но теперь уже в упор –
В сердце. Нету больше брата-шурави.

Следующий в очередь – твой друг.
Твой родной и близкий человек.
Блеск металла. И от сучьих рук
Он «двухсотым» падает на снег…

… Взрыв – растяжку не заметили в траве
Те юнцы, которым дали в руки автомат.
Юноши с мечтами о небесной синеве
Ввысь навеки устремили взгляд.

Крик пронзает тишину насквозь,
Бьёт по нервам, рвёт в осколки душу,
Как снаряд разносит тело врозь,
Верный мир святого братства руша.

Вдруг тишина. Святая тишина.
Звенящий воздух задыхается покоем.
Чужая ненавистная война
Слезою брата души павших успокоит.

***

Здравствуй, дружище! Брат-шурави, здравствуй!
Помнишь завет наш: «Никто. Никто кроме нас»?
А помнишь последний наш бой? И как мы прощались,
Как слёзы скупые текли по щетине из глаз?
А помнишь, как не хотели тогда умирать мы?
Но падали, падали, падали, падали в грязь
Один за другим наши родные братья.
Не то что минута, секунда казалась за час.
А помнишь, как, озверев, мы бросились в бой?
Вдруг шёпот услышали, души порвавший враз:
«Родные, прошу вас, вернитесь живыми домой…
Прощайте, братишки… и помните: это – приказ…»
А духи по нам неутомимо стреляли,
А на майорских погонах кровь запеклась,
А мы, сняв береты и став на колени, молчали,
В ушах всё звенел командирский последний наказ.
А мне показалось, когда мы его провожали,
Что с неба ночного шальная звезда сорвалась.
А помнишь, когда в медсанбате очнулись, узнали:
Тем утром у командира дочь родилась…
И кажется, время прошло, но мы не забыли.
Все мелочи в памяти, лица – как будто сейчас.
Мы вас вспоминаем, мы вас поминаем, родные,
Спите спокойно, мы не забудем вас…

***

Подожди, не спеши, мой друг.
Мы ещё и пожить не успели,
Чтоб от вражьих позорных рук,
Умирать на чужой земле.
Подожди, не спеши, Миха, брат,
Помнишь, в прошлом году, в апреле,
Наш братский союз, наш отряд
Сражался в стонущей мгле?

Ты потом на руках меня нёс,
Матерился, молился, просил,
Не стирая с лица своих слёз,
Чтоб терпел я… И я тогда жил!
Подожди же теперь, шурави,
Умирать на моих руках.
Здесь и так на нашей крови
Вырастает трава в горах.

Подожди, не спеши! Слышишь, Мих?
Ты успеешь ещё на небо.
Нам до дембеля только миг,
Умирать сейчас просто нелепо.
Ведь осталось всего два дня,
Дома снова обнимешь ты мамку,
Ты ведь долго так этого ждал:
Встречи с дочкой, с женой твоей Галкой.
Говорил много раз: «Вот приедем,
Соберу за одним всех столом:
Всех родных, всех друзей, всех соседей –
И за встречу бокалы нальём».

Подожди, не спеши, мой друг,
Мы совсем ведь ещё молодые,
И на яркий солнечный круг
Мы не раз ещё будем смотреть.
Подожди, не спиши, Миха, брат,
Впереди все года золотые.
А до душ, что там в небе парят,
Мы успеем ещё долететь…



Стихи есть ещё. Но есть ли смысл где-то их размещать? И что Вы можете сказать об этих стихах?

Очень жду Ваших отзывов.
С уважением.

[Сергей Буковский]

Просто Путник,
Слухай Путник ну ты братан дал! Просто МАЛАДЕЦ!!! Достало, проняло, зацепило. Ты звеняй шо не то може ляпну. Я то шибко не балагурю. Но меня цепануло. Душевно. Я всех хто меня достает братанами заву. То шо я сам простой и люблю прямо.

[Автомат и гитара]

Хотелось бы все же для начала чуть-чуть узнать о новом пользователе. Хотя бы возраст, пол?

Кстати, на "Автомате" практически не существует предварительного отбора. Как правило публикуется все, что присылается и соответствует теме. Потому что, как ни странно, ВСЕ стихи и авторы находят своего читателя...

[механик]

Сергей Буковский, Зря ты так,ведь видно человек душу вложил,а ты его к стенке...Не все стихи о войне пишутся на войне ,и не надо глумиться над автором только лишь потому ,что он не знает каких-то тонкостей,ПУТНИК,так держать!!!

[Оксана]

То ли стакан наполовину пуст, то ли стакан наполовину полон. Ты, Серёжа, склонен замечать «ляпы», согласна, есть они, но есть же и другая сторона медали. Есть строки, по-моему, очень удачные. Во всяком случае, у меня комок к горлу подступил.

[Сергей Буковский]

Просто Путник,
Уважаемая незнакомка – Просто Путник.
Вы спрашиваете мнение о своих стихах. Позволю себе их высказать.
Прочитал. Стихов не обнаружил. Для начала, Вам необходимо познакомиться с азами стихосложения. Открыть для себя понятия рифмы, размера, стиля и массу других вещей. Одной души мало. Я вот тоже, всю душу вложил в написание картин. Изучал живопись, графику, композицию. Напишу картину, а друзья смеются. Я им за критику был благодарен. Плохи и бездарны мои работы – курам на смех. Это правда.
Мое мнение: Вам не дано писать, но это не значит, что Вы не должны этого делать.
С Вашего позволения, в открытой Вами теме, позволю себе отступить от темы Вашего вопроса.
Не верьте тем, кто пишет «так держать!!!» Эти люди не желают Вам добра. Потому что, если вы будете держать так, этот путь приведет Вас в никуда. Вам, наоборот, желательно улучшить свой слог.
То, что «Ананим» в форме дружеского шаржа указал Вам на несколько из сотни Ваших ляпов, много полезней для Вас, чем высказывания, из серии - «так держать!!!».
Помните, передачу «Вокруг смеха» в которой Иванов своими пародиями, нещадно высмеивал ляпы поэтов? И весь Советский Союз хлопал ему в ладоши. Да и авторы, которых он высмеивал, на него не обижались.
Прошу Вашего прощения за тех, на мой взгляд, не очень тактичных людей, которые, вместо того, чтобы высказать свое мнение о вашем творчестве, как Вы и просили, позволили себе обсуждать сообщение «Ананима». Затем, и вовсе переключились на обсуждение, поучение, воспитание и тыканье моей скромной персоны. О чем я их не просил и не уполномочивал.
Всего Вам доброго.

[механик]

Путник,я "ЗА"

[Просто Путник]

Механик, спасибо большое за добрые слова и поддержку. Стихи действительно писались душой. Я не могу не согласиться с тем, что там есть какие-то неточности и даже фактические ошибки. Но когда пишешь сердцем, в порыве, переживая всё это, пропуская через себя, за эмоциями как-то забываешь о некоторых тонкостях, упускаешь их из виду. И получается то, что получается.

Уважаемый Администратор, я понимаю желание узнать о новом пользователе, то есть обо мне, что-то большее. И обязательно расскажу о себе. Но сделаю это чуть позже. Потому что хочу, чтобы эти стихи оценили вне автора, вне его возраста и пола, вне его жизненного опыта. Так, на мой взгляд, объективней получается.

Сергей Буковский, Вам тоже спаибо. Несмотря на явный глум над автором и стихами. Спасибо за отзыв. За то, что не остались равнодушным.

С уважением ко всем

[Просто Путник]

Сергей Буковский, А почему незнакомка? А не незнакомец? Считаете такие "нестихи" могла написать только девушка? Спасибо за объективную оценку. Вы во многом правы, над формой и содержанием мне ещё работать и работать, учиться и учиться. И может, действительно одной души мало. Но мной были прочитаны некоторые произведения идеальные по форме и содержанию, написанные без души. Они пустые. Поэтому важно всё. А то, что писать я не умею. Так я поэтому и прошу оценки, что хочу выслушать все мнения, принять во внимание все точки зрения, чтобы исправить ошибки и доработать недостатки.
НО: Если не верить тем, кто пишет "так держать" , опустятся руки и не захочется делать вообще ничего. Не писать я не могу. Это идёт из сердца. Но если больше негативных оценок, чем позитивных, то зачем вообще выкладывать свою душу и мысли на обозрение? Чтобы самосовершенствоваться?
С Вашей оценкой я во многом согласна, но если мне каждый будет говорить: "Вам не дано писать", я в это поверю. И конец всем моим начинаниям.
Хотя... Нет... Мой девиз (заимствованный, конечно, и всем известный): НАТИСК, ОТВАГА, ПОБЕДА!!! Так что всё равно буду продолжать. Буду стараться.
Спасибо за критику, она действительно очень полезна бывает.
Всего Вам доброго, с уважением

[Просто Путник]

Оксана, Вам спасибо за поддержку. Не называю себя, потому что врать не хочу. Но хочу, чтобы стихи были оценены вне пола и возраста автора (то есть меня). Позже назовусь обязательно.
Сергей прямой и объективный - это радует. Лучше горькая правда, чем сладкая ложь. Я вполне адекватно реагирую на критику, тем более заслуженную. Хотя сколько людей - столько и мнений. И мне приятно, что кому-то эти стихи всё-таки нравятся.

[Просто Путник]

Ещё кое-что на ваш строгий, но объективный суд.

***

А ты говорил, что судьба, она – кошка драная,
И не узнаешь, кого она цапнет вперёд.
Но выжили мы, вырвались с душами рваными
И нам последний теперь предстоит полёт.

Вот поднялась с земли вертушка и полетели
К любимым и близким, домой, по родным городам.
Здесь горы, песок, а там заметают метели.
И ты напоследок сказал: «Прощай, Кандагар».

И мы возвращались с тобой, по пути размышляя,
О том, что стервозную смерть обмануть удалось,
Да только судьба, всех нас в живых оставляя,
Смеялась, наверно, котяра шальная, до слёз.

Вот и вернулись туда, где нас долго так «ждали»,
Домой возвратились, по улочкам детства прошли…
Андрюх, согласись, мы с тобой даже не ожидали,
Что из защитников вдруг превратимся в убийц.

Что скажут в лицо: «Мы вас туда не посылали,
Как можете, так и живите, а нам всё равно,
Бездушность, жестокость и кровь вы там прикрывали…»
Кто знал, что такое на Родине нам суждено.

Кто знал, что окажемся мы совершенно ненужными,
Не то что правительству, тем, кого звали «друзья»?
Кто знал, что подумаем: «Лучше б остались под пулями!»
Кто знал, что нам правду рассказывать будет нельзя?

Кто знал, что за несколько лет мы чужими здесь стали?
Здесь всё по-иному, и в людях другая кровь.
Кто знал, что страна, которую мы защищали
Легко так предаст и живых, и погибших Сынов?

Ты прав был, Андрюха: судьба, она – кошка драная.
Теперь-то узнали в кого она била сильней.
Но выжили мы в том аду, пусть с душами рваными.
Не зря мы вернулись – теперь повоюем с ней!

***

Неотправленное письмо

Привет, малышка, привет, родная!
Как всё прошло?
Девчонка? Мальчик?
А мне виски вот войной замело.

В палату тускло
Сквозь окна светят лишь фонари…
Ты только маме,
Что я вернулся, не говори.

Я убивал там, как все, и много,
К чему скрывать?
Пришлось мне тело дружка родного
Домой провожать.

Ей ни к чему знать обо всём,
Что натворил.
Ты только маме,
Что я вернулся, не говори.

Ведь я безногий и буду только
Теперь мешать.
Днём на коляске, а ночью снова –
Во сне кричать…

Ты хочешь видеть мои обрубки?
Ну что ж – смотри.
Ты только маме, что я вернулся…
Не говори…

Скажи, воюю, но вряд ли в отпуск
Приду домой.
Пусть знает мама, что всё в порядке,
Что я живой.

Пусть в храме Божьем за сына свечка
Всегда горит.
Ты только маме, что я вернулся,
Не говори.

Живи счастливо, расти детишек,
Себя не вини.
Забудь про всё. Лишь только к маме
Разок загляни…

Целую нежно… Писать кончаю
В лучах зари…
Ты только маме… скажи… не надо…
................................
Не говори…

***

Когда в «войнушку» мы играли в детстве,
Никто не знал из нас – чтО есть война.
И сколько ужасов, смертей и бедствий,
И сколько слёз несёт с собой она.
И сколько будет горя и страданий,
Придётся скольких потерять родных,
И сколько самых тяжких испытаний
Переживём мы от врагов своих.
Никто не знал, что долго и нелепо,
Смотря в родную и чужую неба синь,
Мы будем умирать и ждать Победу,
Слезами матерей всю землю оросим.

***

Колокола. Набат. Война.
И на дыбы встаёт страна.
За Родину встаёт стеной
Её народ. Народ-герой.
Мальчишка надевает «кирзачи»
И автомат через плечо.
Ты, мать, хоть смейся, хоть кричи:
За Родину и он пойдёт.
И дочь твоя пойдёт на фронт,
Хотя ещё не время ей:
Семнадцатый годок пойдёт…
Со сжатым сердцем – ты за ней…
В санбате будет помогать.
Солдатиков простых лечить.
А надо – будет воевать.
Сама наденет «кирзачи»…
Ты ничего не скажешь ей,
Посмотришь и благословишь.
Лишь вспомнишь смерть других детей
И умирать ей запретишь…
Колокола. Набат. Война.
И на дыбы встаёт страна.
За Родину. За дом родной.
За мир. За жизнь. И за покой.

[Сергей Буковский]

Просто Путник,
"Сергей Буковский, А почему незнакомка? А не незнакомец?"

Таинственная незнакомка, отвечаю на Ваш вопрос.
Ни Ваш пол, ни возраст ни образование и даже Ваш характер и привычки, для меня не есть загадка. Ибо лет за 30 до вашего рождения, юная леди, я и не таких «колол». О Вас я знаю, даже многим больше, чем Вы сами.
Не буду раскрывать публично Ваших тайн. Позволю себе только заметить о присущих Вам чертах начальной стадии мании величия.
И еще, в виде размышления. Вы слишком часто упоминаете свою душу и выкладываете ее на обозрение (цитируя Вас). И делаете, исходя из Ваших высказываний, порывом души, а остальное – как получится. Полезно иногда что-то делать и разумом. Например, думать, учиться, анализировать, мыслить – дружить с разумом. У нас полстраны душевнобольных, включая меня, разумеется. И только малая толика из них, самая «душевная» напрочь не способная мыслить, сидит в приютах.
Ваши действия напоминают мне аналогию девицы, которая в душевном порыве торопиться выставить свою наготу на всеобщее обозрение. И настойчиво требует публичных восклицаний. При этом она забыла об элементарных вещах – подстричь ногти, вымыть ноги, расчесать волосы. И вообще, это была Баба Яга.
Кстати, в конце текста, Вы с «оно» сбились на «она». Жизнь «под корягой» вещь особенная, интимная, я бы сказал, вещь. Но, это из другой сказки.

Спасибо за внимание.

[механик]

Если Бабе-яге постричь ногти,вымыть волосы и ноги,то плучится Василиса прекрасная!И вообще,хоть жизнь под корягой и интимная,пора оттуда вылазить. Автора в студию!

[Автомат и гитара]

А мне, честно говоря, искренне непонятно желание автора непременно получить какие-то реплики извне, ведь давно известно и тысячекратно установлено на практике - сколько людей, столько и мнений...
Здесь куда важнее вопрос адекватной самооценки, и если пытаешься заниматься творчеством, пора начинать всерьез тренировать эту штуку...

Я обычно никак не анализирую для себя стихи. Моя оценка примитивна, на уровне "нравится - не нравится". Могу сказать, что из тех стихов, что опубликованы на сайте, безоговорочно мне по душе едва ли десять процентов. Но это вовсе не значит, что все остальное - балласт. Жизнь показывает (повторюсь), что абсолютно все в итоге кем-то востребовано...

От чего меня категорически воротит, так это от безграмотности (у автора с этим более-менее) и от штампов. Здесь же встречаю подчас откровенный плагиат. "Неотправленное письмо" ничего не напоминает? Вот этого, к примеру:

Малышка, здравствуй, моя родная,
Ну как дела?
Зима настала, дорожку к дому
Мне замела.
А если спросят, о чем пишу я, ты им соври,
Ты только маме, что я в Афгане (Чечне и... - известны варианты...), не говори.

[Сергей Демяшов]

Разрешите встрять и Конторе Глубоко Бурения (уже, только Интернета, увы)...

Поехали, небольшой аналИз сообщений: