Антон Балакин. Песни из сборника "Белые кони"

ГОЛОС ИЗ ДВАДЦАТОГО ВЕКА.

Передо мной лежит подборка стихов Антона Балакина, которого уже нет среди живущих на Земле людей. Он погиб в Афганистане, пройдя через огненную беспощадную купель бессмысленной войны в чужой стране. Было ему всего девятнадцать лет.
Мало! Очень мало для того, чтобы стать признанным, известным поэтом. Но его ранние стихи говорят о таланте, о самостоятельном взгляде на жизнь тех лет и событий, свидетелем которых он был и пытался дать им оценку.
Поражает, что еще в школьные годы он слышал грозный рев времени. Когда-то Александр Блок чутким сердцем поэта уловил грядущие громы и грохоты в судьбе России.
Как знать, может быть, Россия потеряла в лице Антона Балакина еще одного настоящего поэта, не успевшего войти в ПОЭЗИЮ, не успевшего утвердить свой талант.

Красное зарево, белые кони,
Музыка ночи и ужас погони;
Темные люди, винтовки за спинами,
Время назначило их командирами.

Шашки взлетают и падают заново,
Валятся люди в багровое зарево,
Мечутся в пламени тени шальные —
Это судьбы повороты стальные.

Такая образность, несомненно, идет от прочитанных книг и фильмов. Но как пророчески схвачены картины будущих событий. Как грозно и трагически звучит последняя строка строфы: это судьбы повороты стальные.
Когда писались эти строки, ему было всего-то тринадцать лет. Как и сколько надо было размышлять мальчику, чтобы сделать заключение:

Время посмотрит назад виновато,
Где затихают аккорды заката.

И еще:

Свой уход торжественно я встречу,
Растворившись в белой дымке лет,
И вздохнут березовые плечи
В золоте осенних эполет.

Эти строчки дышат зрелым предчувствием неминуемых бед и трагедией личной судьбы.
В шестнадцать лет он уже заговорит о том, как плохо человеку идти по жизни в одиночестве. А вокруг суета, огни рекламы, обманные, фальшивые, всех больших городов, и дни в пустоте и без веры в отечество, замкнутый круг и бессмыслица лет восьмидесятых годов двадцатого века. И вопрос: где же путь? Где долгожданный рассвет? И страшнее разлуки то, что не слышат тебя.
Воистину такое не по силам шестнадцатилетнему. Ему бы любить впервые, восторженно и жарко, а он декларирует, кричит во весь голос о своем несогласии с тем, что видит вокруг.

Я ненавижу вас, с трибуны говорящих,
Я проклинаю ваши лживые слова, —
Чинуши в образе руководящих,
Дрожащие за теплые места.

Когда читаешь эти строчки, будто из прошлого слышишь голос Маяковского — открыто, непримиримо, воинственно.
Мне кажется, что это голос не одного человека, а целого поколения молодых людей, на чьи плечи свалились тяжкие события начала перестройки и афганской войны. Шестнадцать, семнадцать лет — это время выбора жизненного пути, судьбы. Время надежд на будущее, желание войти в общий поток жизни. Но все это сводится к одной дороге, которая увела на войну:

Я уезжаю в дальний путь
В гремящем стареньком вагоне…

А что судьба? Моя судьба
Гремящий старенький вагон.
Так ведь такой у большинства.

Трогательно и печально звучат строки, посвященные матери.

Пойми меня, мама.
Прости и не плачь.

Замечательно и то, что юный поэт на все сложные вопросы времени находит ответ: высшая степень искусства — это жизнь, какая бы она ни была. А, живя, следует исполнять долг, как положено человеку, ведь «совесть смотрит тысячами глаз».
Стихотворная исповедь его души отправлена всем людям и звучит не от собственного имени, а от имени всех, кто погиб в Афганистане:

Просим вас об одном: не кляните вы нас за безумие,
В потускневших глазах не ищите напрасно ответ.
Мы от станции «Юность» уехали в час полнолуния
В скоростном эшелоне жестоких, грохочущих лет.

Стихи Антона Балакина несовершенны, но искренни, полны юношеского максимализма, желания жить и найти свой путь на Земле. Так пусть его голос дойдет до молодежи наших дней и заставит задуматься о судьбе Родины.

Маргарита Питерская.

Сегодня мы имеем возможность познакомить вас с несколькими страницами сборника.

УШЛА НАДЕЖДА.

Ноты, лист 1 (pdf)

Ноты, лист 2 (pdf)

Слова А. Балакина, музыка В. Сусина.

Все на карту поставлено спешно
И проиграно все до ноля,
И ушла тихим шагом надежда
За кулису вчерашнего дня.

Но стучат молоточки по темени
И подводят печальный итог.
Не вернуть нам ушедших без времени,
Не вернуть нам сожженных дорог.

Все травой и забвеньем поросшее,
И лишь памяти тонкая нить
Нас уводит в туманное прошлое,
Где случайно нам выпало жить.

Только в прошлом на все мы ответили,
Лишь оставив вопрос для себя:
Неужели мы жизнь не заметили
В этой спешке минувшего дня?

Все не карту поставлено спешно
И проиграно все до ноля,
И ушла тихим шагом надежда
За кулису вчерашнего дня.

Лишь кресты силуэтами черными
На могилы безмолвно легли.
И вздыхают березы над мертвыми,
И осенние плачут дожди.

МНЕ НЕ ЖАЛЬ.

Ноты, лист 1 (pdf)

Ноты, лист 2 (pdf)

Слова А. Балакина, музыка В. Сусина.

Мне не жаль, что песня не допета,
Мне не жаль увянувших цветов,
Только жаль утерянную где-то
Чистоту и правду наших слов.

Мне не жаль ушедшего за годы,
Мне не жаль плетущихся в хвосте,
Только жаль ненайденной свободы
И души, распятой на кресте.

Мне не жаль, что выглядим мы бедно,
Что аккорд последний на смычках,
Жаль, что пробежала незаметно
Молодость в хрустальных башмачках.

Жаль еще, что люди не умеют
Разделять с другими боль утрат.
Жаль, что рано матери седеют,
Жаль в плену расстрелянных солдат. (Не дождавшись своих ребят.)

Мне не жаль, что песня не допета,
Мне не жаль увянувших цветов,
Только жаль утерянную где-то
Чистоту и правду наших слов.

Жаль еще, что мне уж не вернуться,
Я не вправе большего хотеть, —
Дай, Господь, мне только оглянуться,
Посмотреть и просто пожалеть.

СТОРЕМ ИДЕМ.

Ноты, лист 1 (pdf)

Ноты, лист 2 (pdf)

Слова А. Балакина, музыка В. Сусина.

Вот строем идем и, как прежде, рисуем иконы
Мы кровью своею на белом хрустальном снегу.
В багровых тонах появляются лица знакомых,
Любимых и тех, перед кем мы были в долгу.

Но мы расплатились, узнавши, как падает солнце.
Как тихо стоит опрокинутый мир над тобой,
Как катится счастье монеткою медной на донце,
А время течет сквозь разжатые пальцы водой.

Мы поняли то, что, казалось еще непонятным,
Мы стали мудрее и взвесили тяжесть потерь.
А годы спешили, летели путем безвозвратным.
Ах, Боже, скажи нам, что было, что будет теперь?

Но нам не ответят, — здесь в моде другие законы,
Напрасно гадать, что положено нам на веку!
Мы только идем и рисуем иконы
Кровавою краской на белом хрустальном снегу!

Благодарю издательство "Плутон", выпустившее в свет сборник "Белые кони", за помощь в подготовке публикации.

Приобрести сборник "Белые кони"